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Chiuse i vetri, la porta del balcone e le finestre, lasciò le imposte aperte e ci rappresentò il suo lutto.
Per due giorni e due notti.
Intonava il suo lamento funebre con delle risate.
Non sentivamo parole: emetteva dei suoni come un mare in burrasca.
Ma la vedevamo.
Si vestì di nero, si coprì la testa con un fazzoletto, teneva in mano come una bandiera la tonaca del suo morto.
E si batteva il corpo.
O si gettava contro i muri.
Dalle finestre e dal balcone per un momento vedevamo la Crisàfena, il momento dopo la perdevamo di vista.
Saliva sopra i bauli e sul tavolo, come se volesse sfondare il soffitto e librarsi in cielo.
La sua casa all'interno era imbiancata con la calce e le finestre erano strette.
Così la vedevamo chiaramente, ma mai per intero.
Solo frammenti di un immenso pipistrello nero imprigionato che tentava di uscire.
Sbatteva contro le pareti per aprirsi un varco.
Un grande goffo uccello cieco.
Che invece di gettarsi verso la finestra per fuggire sbatteva contro la parete bianca.
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Da Madre di cane di Pavlos Màtesis.
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