Proprio a lui e a tutti gli uccellini che "ravvivano" il nostro verde dedico questa poesia.
nel roseo ciel del mattino,
un uccellino piccino
(o come piccino!) canta.
Canta? Non canta. Cinguetta
povera piccola gola,
ha in tutto una nota sola
e quella ancora imperfetta.
Perché cinguetta? Che cosa
lo fa parer si giulivo?
S'allegra d'essere vivo
in quella luce di rosa...
L'UCCELLINO Arturo Graf
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